I
Боль…
Это такое чувство,
Когда рядом нет человека другого,
Человека такого,
Который бы видел и в прозе искусство;
Который бы не себя считал центром мира,
А только ты одна была бы для него самым главным
И была его лира
Ни сыра
Ни жира
Ни мыла
Не надо бы ему было.
Боль, это такое странное чувство,
Когда где-то в пятках застревает искусство
И не может выплавиться
И не нужно жалости
А только взглядов глазных самые малости.

Боль – это не когда в ране соль,
И не когда в горле ком,
И не когда в руку вбит кол.
А когда не понимает,
И знать не желает,
И видеть не знает,
И знать не видит,
А ведь могли бы
Как в сказке -
Просто и ласково
Разными красками…
Но все не так
И не ты его лира
А хотелось бы сыра…

II
Многие замечают, что я не доделана
Не вы первая, не вы последняя
Хотите сделать из меня чудовище,
Недоступное сердцу сокровище,
Но только это я вас выбираю,
Потому что иногда еще понимаю,
Чего я хочу, чего желаю,
Кому доказываю, чем рассказываю.

Вспоминаю о прошлом –
Слезы,
Но это от того, сколько осталось
Несжатым, нескошенным,
Водой ненаношенным,
Живым и неспрошенным,
Глупым, раскошным,
Не сделанным брошью….

III
Знаю, что боль,
Не знаю, что будет…
Посмтрим – деятельность
Где?
Не любишь…
А хотелось бы брошь сделать из сыра…
В этом ли лира?